El 6 de enero es de esas fechas creadas para compartir la ilusión con los más pequeños de la casa y para algunos, como yo, ejercitar la nostalgia de la muy lejana niñez. Ese viaje virtual que emprenden cada Navidad los tres Magos (no eran reyes pero tampoco la marquesa de Parabere era marquesa) llegados de Oriente sigue cumpliéndose, a pesar del irresistible empuje de sus máximos rivales Papá Noel, Santa Claus y sobre todo el euskaldun y algo mozkorra Olentzero. En las alforjas de sus camellos o caballos nos traen no sólo regalos (a mí como mucho carbón), sino también un ritual de obligado cumplimiento. Antes elaborado por hogareñas manos y hoy en un mundo estresante y muy pret a porter, comprado en pastelerías: el Roscón de Reyes.
Esa especie de bollo suizo (que se vende a precio de caviar), perfumado de azahar con forma de rosca y salpicado como piedras preciosas (¿el precio será por esto?) de multicolores frutas escarchadas y con sorpresa incluida. Precisamente esta sorpresa en su origen romano y hasta no hace mucho consistía en un haba seca, sustituida en los últimos tiempos por una horrorosa figurita, ahora generalmente de plástico, que lejos de consagrarte como en la antigüedad con el efímero título de rey por un día te hace apoquinar la pasta del rosquito de marras. No es de extrañar que la ruda expresión tontolaba venga de quien le tocaba ser el pagano que encontraba la legumbre. Pero ¿por que precisamente un haba dentro del rosco? El haba según el enciclopedista Plinio el Viejo "encerraba el alma de los difuntos".
Y El griego Pitágoras (el del teorema, claro) las odiaba porque decía que era como comerte a tu padre. Sin duda el matemático era muy fantasioso ya que esta legumbre le recordaba "a las partes íntimas femeninas y a las puertas del Hades" (el mundo de los muertos ) . Pero, según cuentan, negarse a pasar por un campo sembrado de habas le costó la vida a mano de sus perseguidores. Muy listo este Pitágoras, pero un poco tontolaba ¿ no?
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